Det er ikke særligt lang tid siden, at jeg var overordentligt
kry, når det gjaldt løbe motivation.
Det virkeligt sære ved løb er jo, at selv en sports og
motionsfornægter som jeg kan ELSKE at løbe.
Hvordan det kan ske, aner jeg virkeligt ikke.
Den Pernille som fik en idrætslærer til at gå så meget op i
limningen, at hans kollega måtte trække af sted med ham, og trøste ham med, at
der bare er nogle elever, som man ikke KAN nå.
Men jeg elsker virkeligt at løbe.
Selv om jeg er lige så gudsjammerlig langsom til det som til
al anden sport end børnefødsler.
Alligevel har jeg svært ved at få løbet den ene tur om ugen,
jeg har besluttet mig for, at jeg under alle omstændigheder har tid til.
Selv når jeg virkelig har tid.
I lørdags gik jeg rundt i løbetøjet i lang tid og fandt på
overspringshandlinger.
Der var en mad med kirsesyltetøj, som skulle spises med Sønnen.
Der var noget tøj, som skulle vaskes.
Noget blog som skulle læses.
En gryde der skulle røres i.
…
Til sidst fandt jeg mig selv i gang med at fjerne skindet
fra de hestebønner, jeg havde sat i blød.
På 30. minut!
Det blev alligevel dråben, og jeg luntede af sted uden
forventning om andet end sure ben og nederlag.
For det er bare ikke så sjovt, når jeg ikke er inde i en opadgående
kurve.
På de pytte små ture
jeg tager for tiden, når jeg ikke ud på Merri Creek trail, og må nøjes med
umiskendelig byzone med den os og larm, som følger med.
Og kan man i det hele taget kalde sig løber, når man løber
så sjældent og så kort, som jeg efterhånden gør?
Men så var det jo, at det ikke var varmt.
At benene lod til at nyde det.
At jeg havde lyst til at løbe pokker i vold.
At jeg huskede, ikke at lade ærgrelsen over det jeg ikke kan,
kvæle glæden over det jeg kan.
Allerede inden jeg kunne se uret på fængselstårnet og vendte
hjemad, var jeg fuld af gedigen løbeglæde, og kunne nyde synet af de smukke
gladiolus og roser i haverne langs O’Hea St.
Hvorfor fanden skal det så være så svært at sparke sig selv
ud af døren?